Kaz Gedichter

De Pelz dee mir gär a gär hunn, war a war eng herrlech Inspiratiounsquell fir Schrëftsteller, an natierlech och fir Poeten a Poeten. Hire mysteriéise Bléck, hiren elegante Wee fir ze goen an ze sinn, déi Häerzen déi se am Austausch fir Respekt kënne ginn ... all dat bedeit datt mir haut verschidde Gedichter iwwer Kaze kënne genéissen.

Wann Dir gär liest, a virun allem, wann Dir gär schéi Saachen iwwer dës Katze liest, da wäert ech Iech soen, wat sinn déi onvergiesslech Gedichter iwwer Kazen.

Wärend der Geschicht vu Leit a Kazen goufen et e puer Mënschen déi an hiren Texter eng reng Léift fir Pelzdéieren verkierpert hunn. Bis haut ass et déi komesch Theorie déi seet datt kleng Kazen den ideale Frënd fir Schrëftsteller sinn, well se schéin, roueg an exzellent Begleeder fir d'Liewe sinn.

Dëst ass bekannt vun den Autoren vun dëse Gedichter:

Charles Baudelaire - D'Kaz

A mengem Gehir geet et,
Wéi doheem,
Eng léif Kaz, staark, séiss a waarm.
Wann hie miauwt, héiert Dir hie kaum,

Sou zaart an dezent ass säin Timbre;
Egal wéi Är Stëmm roueg ass oder brummt,
Et ass ëmmer räich an déif.
Dat ass seng Wäermt a säi Geheimnis.

Déi Stëmm, déi sprudelt a sippt
A mengen däischterste Fongen,
Et füllt mech wéi e vill Vers
An et freet mech wéi e Liebesdrank.

Si attenuéiert déi grausamst Béis
An et stoppt all Ekstasien;
Déi längste Sätz ze soen,
Dir braucht keng Wierder.

Nee, hien ass net d'Geiin, en Instrument
perfekt, dat bitzt mäin Häerz,
awer et mécht, méi kinneklech,
Sound Äre liewegste String

Kann Är Stëmm, mysteriéis Kaz,
Seraphesch Kaz, komesch Kaz,
A wiem alles ass, wéi an engem Engel,
Sou subtil wéi et harmonesch ass.

Jorge Luis Borges - Zu enger Kaz

D'Spigele si net méi roueg
och net méi furtiv déi avanturéis Sonnenopgang;
du bass, ënner dem Mound, dee Panther
datt et eis gëtt vu wäitem ze gesinn.
Duerch indeciféierbar Aarbecht vun engem Dekret
göttlech, mir sichen Iech ëmsoss;
méi wäit ewech wéi de Ganges an de Westen,
däin ass d'Einsamkeet, däin d'Geheimnis.
Äre Réck condesséiert dem Defaulter
sträich meng Hand. Dir hutt zouginn,
aus där Éiwegkeet déi scho vergiess ass,
der Léift vun der verdächteg Hand.
An enger anerer Zäit sidd Dir. Dir sidd de Besëtzer
vun engem zouenen Ëmfeld wéi en Dram.

An dëst ass mäin

Ech géif alles verloossen fir dech erëm ze gesinn,
fir Är Präsenz kënnen ze genéissen,
fir deng séiss Stëmm erëm ze héieren.

Ech hu mir ni dat donkel virgestallt
géif eise Feind ginn,
am Schëlleg vun engem Verrot
dat huet Är Séil mat sengen Hänn gerappt.

D'Blummen, eemol houfreg,
Tréine vum Blutt kräischen
fir deng verluere Jugend.

(Als Erënnerung un de Blacky, eng Kaz déi 2015 am Alter vun zwee verschwonnen ass.)

Wat mengs du? 🙂